Huitième jour

Ils sont parmi nous, avec leur infernale délicatesse et leurs réflexions sans relief, lisses comme des chambres closes aux miroirs couleur d'étangs glauques.
C'est le conte onirique de toujours, celui de la douleur que racontent à confesse de tristes fleurs savantes, que l'on croit fanées mais que pour rien au monde on n'omettrait d'arroser.

Une lubie, un piège, une histoire mise en débat dans le terreau des rêves : Un enfant prodige sans inquiétude orchestre la douleur des hommes sans jamais y céder. Les directeurs de conscience vivaient naguère de l'autre côté de leurs lois.
Au départ de tout, il y eut le désert où l'on cherche encore aujourd'hui une bonne méchanceté, mais tout a été dit déjà.
Les contes de fées ne sont pas faits pour les enfants.

Des plumes, par bôites entières, pour réécrire ce qui partout a été écrit, et pas de gommes pour effacer ce qui devrait l'être : C'est comme une maladie de la mémoire l'arène de l'art est la méthode du suicide.

Et si le soleil, enfin, ne revenait plus ? Les visages se feraient attentifs pour un poème unique, une proposition de voyage vers des terres d'errance dans les marges du pays de la douleur et les silences de la confession d'un roi.

Les migrations recommencent. Il y a une troisième langue : celle du refus de l'oubli.

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