Dix-septième jour
Il y eut tant de coups d'épées dans ces vies éparpillées que ni la magie noire des profanateurs, ni les jugements hâtifs de la jeunesse n'atteindront ces fragments de marbre où se disent les bâtardisent et se tait l'imaginaire des femmes.
Le rêve originel fut peut être d'être Pape, mais Dieu est mort et ses églises sont ses cimetières. D'étranges amateurs entrouvrent les archives et formulent d'accablants verdicts.
Des souvenirs aux contes, des nomades aux rêves du Parthénon, les signes discrets de rêves magnifiques scandent nos avachissements. Les triomphes télébreux de l'imaginaire épousent les initiations sauvages.
Les secrets se délivrent quand la vie languit et que les chercheurs devenus magiciens, amants de fausses merveilles, inventent de confortables illusions.
Du Pirée aux plages du Pacifique, les ports se sont vidés, mais il y a encore de lumineuses couleurs sur les montagnes léonines, et d'étranges religions mûrissent sous les sables des déserts.
Nous sommes là pour narrer les vives actions de grands immobiles qui jamais n'agissent.
Le rêve originel fut peut être d'être Pape, mais Dieu est mort et ses églises sont ses cimetières. D'étranges amateurs entrouvrent les archives et formulent d'accablants verdicts.
Des souvenirs aux contes, des nomades aux rêves du Parthénon, les signes discrets de rêves magnifiques scandent nos avachissements. Les triomphes télébreux de l'imaginaire épousent les initiations sauvages.
Les secrets se délivrent quand la vie languit et que les chercheurs devenus magiciens, amants de fausses merveilles, inventent de confortables illusions.
Du Pirée aux plages du Pacifique, les ports se sont vidés, mais il y a encore de lumineuses couleurs sur les montagnes léonines, et d'étranges religions mûrissent sous les sables des déserts.
Nous sommes là pour narrer les vives actions de grands immobiles qui jamais n'agissent.
Commentaires
Enregistrer un commentaire