Vingt-cinquième jour

Le même et l'autre s'effacent devant le courage et la souffrance. Le bourreau et le fossoyeur, à contre-pieds dans leur course funèbre, mènent la sale guerre contre les voleurs au coeur grand comme le voyage intérieur.
Le soleil noir a chuté dans l'enfer du bon goût. Mille-et-un visages se sont salis. La passion s'y est éteinte sous les pinceaux des peintres du bonheur.
Etrangers à nous-mêmes, nous ferons un bon parti aux Républiques méritantes, sceptiques nés ne supportant la vie qu'à force de blessures.
Les hommes au pouvoir se soignent par le Pouvoir de la peur panique d'en manquer et de la loi des hommes les exécuteurs des basses oeuvres proclament que tout mourra, sauf eux.
Il nous faudra partir très loin, au hasard du pire, vers l'indignité, pour ne pas nous convertir ni mourir. Partir vers un empire défunt, ravagé, meurtri, dont pour qui s'en souvient les rois étaient mendiants et les saints, poètes.

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