L'île d'utopie

Terre d'aurore où rodent encore de blafardes légendes, et sommeillent des armes rouillées quand la haine n'a plus de chair que la chair d'enfants chevaliers au cœur fou, et plus d'espérance que les nostalgies impuissantes de vieillards aveugles, bâtisseurs de harpes fragiles comme des soupirs : nous en accoucherons ensemble non de serviles victoires dans l'amertume des réveils d'après l'ivresse, mais de grandes défaites héroïques, et cette allégresse de s'abattre titubants sur des ombres graciles, pour reconstruire un monde en y mourant comme des rois sans royaume, avec l'amour de la révolte et l'amitié des fées.
Nous nous ferons à l'image d'un pays d'émeraude où les femmes ont des toisons de moisson, monde trop vieux aux champs recouverts de mousse qu'une charrue étoilée laboure et retourne, et qu'engrossent de grands loups massacrés et féroces mais riant aux éclats, plus anciens et plus purs que les songes d'ici-bas.